Ser o no ser… una manzana

Eva García, Pekeleke, 2019

Ser o no ser… una manzana es el nuevo álbum ilustrado publicado por Shinsuke Yoshitake, del que ya reseñamos Atascado, uno de nuestros libros infantiles favoritos del mundo mundial.

Nos hacía una gran ilusión tener en nuestras manos un nuevo libro de este autor, esta vez de la mano de Libros del Zorro Rojo. Si le sumamos la portada, realmente espectacular, la impaciencia por leerlo era absoluta.

Como cabría esperar con el título Ser o no ser… una manzana, la historia guarda cierto parecido con el famoso monólogo de Hamlet. En esta ocasión el protagonista es un niño que encuentra una manzana roja en la mesa de la cocina al volver del colegio. A partir de ahí comienza un diálogo consigo mismo preguntándose por la naturaleza de esa manzana porque… ¿y si no fuera una manzana?

Y, ¿qué podría ser? Quizá una cereza, o una naranja con máscara, o un pez rojo enroscado sobre si mismo. Podría ser una manzana mecánica, llena de dispositivos. Quizá un huevo raro… ¡O una manzana alinégena llena de diminutas manzanitas alienígenas.

Página a página vamos a ir viendo las elucubraciones del niño, ilustradas con todo lujo de detalles. Una imaginación desbordante es que la derrocha nuestro protagonista, inventando todo tipo de posibles explicaciones sobre la presencia de esa manzana.

Es más, pensándolo bien… ¡podría tener sentimientos! Así, podría enrojecer de vergüenza o arrugarse de miedo, morirse de risa si le hacen cosquillas o sentirse aplastada por los deberes de clase.

Pero, después de todo, nuestro protagonista acaba valorando algo bastante obvio: ¿y si fuera solamente una manzana? Porque tiene el color de una manzana, no se mueve, no hace ningún ruido y además tiene hambre…

Tras evaluar la situación, finalmente se atreverá a preguntarle a su mamá si se la puede comer.

¿Os aventuráis a imaginar qué pasará a continuación? Nosotros nos lo reservamos para no desvelaros el final.

Empezando por la conclusión, nos ha encantado Ser o no ser… una manzana. Es una historia divertidísima, que ejerce una fascinación tremenda sobre el lector y nos invita leerlo en bucle para apreciar nuevos detalles en cada lectura. Parte de una divagación probablemente absurda pero que nos deja atrapados porque no deja de tener un punto de realidad.

Si analizamos bien la historia, realmente estamos ante un álbum conceptual que plantea al lector bastante sutilmente una cuestión muy filosófica sobre la naturaleza de las cosas y la visión que tenemos de ellas. Sin embargo, se hace con tanto humor y fantasía que esta es una conclusión a la que solo llegará un lector maduro, mientras que los niños más pequeños se limitarán a disfrutar de una historia que combina el disparate con la imaginación y una chispa de realidad para llevarnos a querer averiguar si esa manzana es una manzana o es cualquier otra cosa.

Nuevamente estamos enamorados de un álbum ilustrado de Shinsuke Yoshitake, que demuestra que sabe combinar con maestría el mundo infantil, tan cándido y tan fantasioso, con ideas más profundas, que nos llevan a reflexionar y a mirar el mundo con detenimiento.

Ideal desde unos 6-7 años, estoy segura de que enamorará tanto a adultos como a peques con su estilo inconfundible.

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El viejo del puente

Por Gretel, 2017

Iván el Tonto

Por Eugenio Fuentes, La Nueva España, 2019

Una de las últimas ilustraciones del argentino Decur para Iván el Tonto representa la palma de una mano callosa lastimada por el trabajo del día. En la página opuesta, se leen las últimas líneas de esta combativa fábula de Tolstói: «Quien tiene callos en las manos se sienta a la mesa; quien no, come las sobras».

El conde ruso (1828-1910), que acabaría siendo apóstol de un lúcido anarquismo espiritual, dedicó muchas horas a la alfabetización de los campesinos de sus dominios de Yásnaia Poliana. Se servía de una cartilla escrita por él mismo, cuyos rigores suavizaba con fábulas inspiradas en la tradición oral a las que inyectaba savia rebelde si lo consideraba conveniente.

Iván el Tonto fue escrita en 1885, cuando Guerra y paz y Anna Karénina eran recuerdo, pero la censura zarista lo prohibió hasta 1906 pues los censores, aunque críen fama de pardillos, suelen saberse las tablas de la ley. Y en Iván el Tonto, bajo una cándida apariencia, se cobijan toneladas de explosivos neuronales, los favoritos del pacifista Tolstói. Partiendo de la ancestral historia de tres hermanos (soldado, comerciante y labrador), símbolos de la estructura social rusa (la Iglesia cede los trastos a una cohorte de diablos y diablillos), el conde rebelde monta un doble dispositivo.

Por un lado, ilustra las desgracias que acarrean el belicismo y la codicia. Por el otro, ensalza las virtudes del trabajo honrado en los campos y los beneficios del reparto de sus frutos: suficiencia, despreocupación, alegría y blindaje contra el mal. Un artefacto tan sencillo como imperecedero cuya lectura resulta indicada para despejar telarañas.

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Mapas del mundo

Por Paco Nadal, El País, 2019

Un libro de culto para los frikis de los mapas. La obra recoge el trabajo de ilustradores y dibujantes de todo el mundo que han reinterpretado el hecho cartográfico bajo su prisma más personal. Así en Mapas del mundocaben desde las recreaciones hiperrealistas de Mattew Rangel sobre las montañas de California hasta un mapa de los muros, fuertes y torreones que defendían el imperio romano en el siglo II pasando por planos de ciudades de corte naif, las perspectivas frontales de ciudades usadas por la revista Monocle e incluso mapas irreverentes como los de Frank Höhne, en los que se ríe de la percepción que los alemanes tienen del resto del planeta. Una forma de recorrer el mundo desde ópticas muy diversas y sin salir de casa. Y es que, como dice Antonis Antoniou en el prefacio del libro: «los mapas son espacios para soñar»

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Dragón

Por Almudena Muñoz, Détour, 2019

Aunque al hablar de dragones es mucho más famosa y citada una frase de Chesterton, hay una idea de Rilke que se ajusta al desdoblamiento de la criatura como metáfora y amenaza real, a la vez que de paso nos serviría como definición de todo álbum ilustrado que no acaba de encajar en la estantería infantil ni en la de adultos.

“Quizá todos los dragones de nuestras vidas son en realidad princesas esperando a que seamos, por una vez, hermosos y valientes.”

El dragón siempre ha sido símbolo de algo transitorio, de un obstáculo que debe superarse, una ideología opuesta o una barrera mitad pétrea mitad palpitante que puede hacer brillar el valor de quien la echa abajo. Sólo recientemente toda una literatura de fantasía abierta a otras aliteraciones y, sobre todo, al humor y la parodia, ha podido reivindicar el papel aislado del dragón como un ser (lo de ‘monstruo’ es cosa del uso original) no destinado a resaltar el destino de un hombre, sino a cobrar sentido por sí mismo.

No parece casualidad que parte del movimiento pro-dragón se haya acompañado de personajes también apaleados en la narrativa tradicional, sujetos al papel secundario, al prejuicio y al uso como meros detonantes de una historia ‘mayor’: personas con diferencias físicas, gays o mujeres (antes de la Madre de Dragones, recordemos a Lady Sybil Ramkin de Terry Pratchett). Con un conocimiento de cientos de pasillos de librerías más profundo que cualquier bibliotecario, Ray Bradbury también encontraba las cosquillas de cualquier argumento o tropo que podría revertirse como un carrusel de feria.

Al contrario que otros cuentos de final efectista que sólo encierran la sorpresa, la lengua de matasuegras (Roald Dahl escribiría a menudo finales de este tipo en sus relatos para adultos), los impactos de Bradbury parecen naturales, la única respuesta obvia a nuestra prepotencia de creer saber cómo acaban todas las historias y cuál es el lugar que merecen todos los personajes. En Dragón el efecto de cierre es poderoso, a pesar de ser tan breve, y nos invita a reflexionar sobre lo que damos siempre por sentado y qué podemos creer con certeza en la ficción y en la realidad.

Recuerdo con mayor nitidez los libros ilustrados que hojeaba en mi infancia con cierto recelo que aquellos que estaban entre mis favoritos. Como un venado de astas gigantescas que creíste distinguir una vez desde el coche, o un cuadro perturbador del museo, hay libros y cuentos muy breves que se quedan alojados en un rincón neblinoso. No estás seguro de que quieras visitarlos de nuevo, pero vuelves a su memoria de vez en cuando, y si pudieras inspeccionarlos en detalle, como un álbum de ilustraciones a toda página, lo harías una y otra vez.

El estilo de Svetlin Vassilev para Dragón es sin duda sombrío y melancólico, en la linde de las láminas que acompañarían a un tomo de Shakespeare o Tolkien. Eso, que parece hacerlo tan inaccesible para los niños, puede en el fondo ser su mayor poder de atracción: como los contundentes, quizá insatisfactorios, cuentecillos de Bradbury, este dragón está esperando que el lector de cualquier edad se atreva a asomarse a un futuro o a un pasado (el temor de convertirse en adulto, el terror de no volver a sentirse niño) en el que ser, por una vez de nuevo, hermosos y valientes.

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Marcovaldo

Por Eugenio Fuentes, La Nueva España, 2019.

A la altura de 1952, Italo Calvino  había orillado ya sus primeras tentativas de escritura neorrealista para lanzarse a tumba abierta por la pendiente de la fábula. Ese año, Calvino (1923-1985) publicó El vizconde demediado, primera novela de la trilogía Nuestros antepasados, en cuyas páginas cuaja una narrativa que, a través de un lenguaje de claridad extremada, accede a construcciones fantásticas susceptibles de múltiples interpretaciones. Fue también en 1952 cuando escribió «Setas en la ciudad», la primera de las veinte fábulas cortas protagonizadas por Marcovaldo, un humilde mozo de almacén, padre de familia numerosa, en el que destacan dos rasgos: su completa incapacidad para prestar atención a ninguna de las múltiples señales que le envía su norteña ciudad industrial de acogida y, como contrapunto, su gran habilidad para detectar cualquier atisbo de vida rural aprisionada en la urbe. De ahí, el subtítulo del volumen, O sea las estaciones en la ciudad . De ahí también que las veinte fábulas de Marcovaldo correspondan a la veintena de estaciones de un quinquenio, reflejadas en un personaje que, para Calvino, quintaesencia al urbanita italiano de la década de 1950: el hombre de ciudad extraño a la ciudad. El inmigrante.

Presididas por un agudo sentido del humor –no en vano las ideó como relatos inspirados en las tiras cómicas de los diarios–, las aventuras de Marcovaldo, su familia y sus vecinos nacieron para ser publicadas en el diario comunista L’Unità  y fueron cobrando cuerpo a lo largo de una década hasta convertirse en volumen autónomo en 1963. En esos años, Italia fue cambiando, de la mano de la explosión económica, y con ella cambiaron las modas literarias, de modo que el neorrealismo de posguerra fue dando paso a una crítica de la mercantilización de los valores y de la fiebre consumista. Calvino, armado de melancólica ironía, se las arregló para mantener su ejercicio crítico siempre en los márgenes. Al fin y al cabo, su humilde Marcovaldo no pasa hambre en los años duros, pero tampoco tiene suficiente dinero en los opulentos para convertirse en pasto del reclamo publicitario de supermercado. Y su atención a animales y árboles no tiene nada de lamento por un paraíso perdido que nunca existió. Es simple pervivencia de las costumbres primordiales del desplazado.

Marcovaldo es, en fin, el juego que concibe Calvino para capturar la atención del lector y luego dejarlo rumiando en soledad. Un juego poblado de setas que despiertan la codicia de los vecinos, cupones publicitarios que disparan la imaginación negociante de los niños, anuncios de carretera que son tomados por auténticos bosques,o torpes estrategias comerciales que como reclamo navideño acaban escogiendo instrumentos para destrozar regalos. Un juego, sustentado en una prosa que oscila entre el lirismo y el prosaísmo irónico, que en la edición que ahora rescata Libros del Zorro Rojo se refuerza con las sutiles ilustraciones del italiano Alessandro Senna .

Herederos de las tiras cómicas que espolearon la imaginación de Calvino, los dibujos de Senna alían energía e impávida perplejidad y se resuelven en un blanco y negro urbano con intrusiones anaranjadas que simbolizan la presencia de la vida. Quienes conozcan obras de Senna como Pinocho antes de Pinocho saben bien de sus cualidades.

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Mi vida de abeja

Por Sara Rojas, Eleefant Cuentos, 2019.

El libro que voy a reseñar hoy es una de las últimas novedades que ha presentado la editorial Libros del Zorro Rojo y se llama Mi vida de abeja. Está escrito por Kirsten Hall e ilustrado por (la gran) Isabelle Arsenault, de la que luego hablaré largo y tendido.

Al igual que Cuentos de mamá osa, de la misma casa, Mi vida de abeja es un cuento infantil extremadamente bonito, de los que despiertan los sentidos de niños y mayores. Las ilustraciones son artísticas: mezclan tinta, gouache, grafito y lápiz de color; y el texto resulta muy original.

Gracias a la narración y a los dibujos que la dan forma, podemos conocer mejor la vida y costumbres de las abejas, un insecto importantísimo para nuestra supervivencia de los seres humanos, pero que está en peligro de extinción. ¿Lo sabíais?

El libro es una propuesta magnífica para conocer mejor a este animal: entender cómo vive, cómo se mueve, cómo se relaciona, cómo hace miel… ¿Es un libro didáctico, entonces? Pues sí, pero no al uso.

O sea, Mi vida de abeja MUESTRA mucho, pero EXPLICA poco. Y eso es lo que más me gusta de él. Que fomenta la curiosidad de los niños sin matarla. Que nos permite leer el cuento, deleitarnos con las ilustraciones y conversar. ¿Sobre qué? Sobre lo que los niños quieran saber.

Mi vida de abeja, un canto al reino animal

¿De qué trata el álbum ilustrado de Kirsten Hall?

Como os decía,este cuento infantil muestra la vida de las abejas a lo largo de un año y las distintas etapas de la recolección del néctar y la fabricación de la miel. Arranca en primavera, cuando las abejas vuelan, buscan, rastrean… en busca de flores jugosas a las que visitar.

Cuando las encuentran, van hasta allí y, de manera gráfica y natural, vemos qué es el néctar, cómo lo recolectan, qué es el polen, cómo lo transportan… ¡Y volando junto a ellas llegamos a la colmena!

Mirad si están cuidados los detalles en Mi vida de abeja que, cuando entramos en la colmena, todo se oscurece. Aunque, por suerte, podemos ver cómo se organizan las colonias y cómo transforman el néctar en algo distinto. ¿Qué será?

Mientras las abejas trabajan, el tiempo corre sin parar. Y los días, que antes eran largos, ahora empiezan a acortarse. Y las jornadas, que antes eran frenéticas, ahora son sosegadas. ¡Toca descansar!

¿Qué es lo que más me gusta de este libro infantil sobre abejas?

Sin duda, las ilustraciones lo convierten en un libro espectacular. A mí me tienen enamorada, pero a Adrián también. Podemos pasarnos un buen rato mirándolas: intentando identificar algunas flores, repasando el trazo que dibujan las abejas al volar…

Pero, al margen del nivel de las ilustraciones, de este libro sobre abejas me gusta su esencia artística: su afán de mostrarnos la vida de las abejas como lo que es, algo mágico, increíble y maravilloso sobre lo que habitualmente no reflexionamos.

Y me gusta, sobre todo, que es un libro que fomenta la curiosidad de los niños (y de los mayores) por estos animales de una manera poética y no vulgar. Además, en las últimas hojas la autora escribe una carta a los lectores (los niños) que no podéis dejar de leer.

En ella sí EXPLICA por qué ha escrito este cuento, por qué cuidar a las abejas es fundamental y qué podemos hacer nosotros para ayudar a este colectivo. Propuestas que, además de útiles, son muy divertidas.

Ah, también me encantan las guardas interiores. Con rayas amarillas y negras. Detalles que, para mí, marcan la diferencia. Y que hacen que siga admirando el cuidado que tiene Libros del zorro rojo con cada libro que edita.

También me gusta mucho que este cuento de abejas dibuje un final circular, es decir, que comience y termine de la misma forma dando a entender una realidad: que la vida de las abejas es cíclica.

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Criaturas fantásticas

Por Tania, Una mamá novata, 2019.

Criaturas fantásticas es una maravillosa enciclopedia ilustrada con los seres mitológicos más increíbles de todo el mundo.

Criaturas fantásticas es un álbum ilustrado de la editorial Libros del Zorro Rojo de gigantesco formato y lleno de ilustraciones, datos de interés y anécdotas curiosas sobre todo tipo de seres fantásticos y mitológicos.

Dragones, hadas, sirenas, duendes, monstruos… Las criaturas van desfilando ante nuestros ojos atendiendo a su lugar de procedencia. Junto a su ilustración, los textos nos explican el origen de su leyenda, el comportamiento y características de estos increíbles seres, e incluso alguna que otra simpática anécdota relacionada con ellos.

Desde el famoso unicornio o el popular ave fénix, hasta otros seres menos conocidos; esta enciclopedia ilustrada es uno de los recopilatorios más extensos y completos sobre el mundo fantástico, mitológico y sobrenatural. La impecable y cuidada edición, el gigantesco formato y las expresivas ilustraciones a todo color permiten, además, disfrutar del universo mitológico en todo su esplendor. El texto, desenfadado y ameno, mezcla información con relatos, leyendas y otros datos asombrosos sobre estos seres tan variopintos y fantásticos.

De esta forma, Criaturas fantásticas se define como una guía completa de criaturas mitológicas de todas las partes del mundo y se convierte en el regalo perfecto para coleccionistas, amantes del género fantástico o adoradores de mitos y leyendas antiguas. De verdad os digo que es un álbum ilustrado taaaaaan bonito y espectacular, que deja a lxs niñxs con la boca abierta nada más verlo. Los seres mitológicos están retratados de forma espectacular, nada dramática. A mi hijo de tres años y medio no le da miedo, todo lo contrario, tiene sus favoritos y no se cansa de pedir que le hable de ellos. ;P

A su edad, es necesario aclararle que estamos observando los dibujos de seres que no existen, que no son reales, pero que forman parte de la cultura de muchos pueblos, y que están enraizados en sus costumbres y tradiciones. Evidentemente a su edad no puedo leerle el texto completo, ¡sería demasiado! Pero se lo pasa pipa con las ilustraciones y es una obra de la que disfrutará muchísimo cuando sea un lector autónomo.

Creo que es un volumen que merece mucho la pena tener en casa, está trabajadísimo y es un tesoro para los amantes del álbum ilustrado de todas las edades.  Porque a ver, ¿vosotros sabíais, por ejemplo, que solo hay un ave fénix en toooooodo el mundo?

Además, la imaginería popular nos acerca a otros pueblos y culturas y nos permite conocerlos y aprender más acerca de su sistema de creencias más ancestral. Los mitos forman parte de la tradición humana, y los seres fantásticos se encuentran en todas las culturas del mundo.

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Vacaciones

Por Román Belmonte, Donde Viven Los Monstruos, 2018.

Parece ser que entre hoy y mañana arribará el verano a nuestras tierras, y aunque me resista a cantar victoria (teniendo en cuenta el año que llevamos, cualquier prudencia es poca), ya voy teniendo ganetas de sol y aventuras. El estío se llena de bicicletas y caminos inexplorados, de percances con las olas, de volteretas en mitad de los prados, gente por conocer o riñas con los amigos de correrías. ¿Quién no ha tenido un amor playero? ¿Quién no ha enjugado las lágrimas de la despedida? No contesten todavía, porque seguro que el libro de hoy les inspira más emociones compartidas…

Antes de destripar el libro de hoy, una pequeña nota recordatoria… Desde un tiempo a esta parte, en el entorno de la LIJ se ha despertado cierto debate en torno a los libros de emociones, unos foros de discusión en los que un servidor, amante de las polémicas, ha ido metiendo el cuezo. Entre otras cosas, he apuntado que, alejándonos de estos libros con cierta vis comercial, también podemos encontrar otros libros que, desde una experiencia más plena, literaria y  estéticamente hablando, nos lleven a buscar, identificar y sobre todo reproducir el amor, el odio, la envidia, la tristeza, la alegría, y toda esa suerte de sentimientos que se defienden desde la perspectiva de la llamada inteligencia emocional, tan de moda –y no por ello menos interesante- en los círculos educativos de última hornada. Y como me retracto poco, ya lo saben, he aquí un bello ejemplo.

Vacaciones, el último libro de Blexbolex (Bernard Granger para los conocidos) editado en nuestro país por Libros del Zorro Rojo, es un libro enorme a pesar de sus dimensiones (de tamaño parecido a su Romance y bastante más pequeño que sus Estaciones). Empezando por el argumento (las vacaciones que una niña disfruta junto a su abuelo en una casa de campo se ven truncadas por la llegada de un invitado muy especial, un pequeño elefante) y terminando por el papel de las páginas (me encanta esa delicada rugosidad), es un libro redondo.

En primer lugar, veamos algunos puntos interesantes en lo que a aspectos técnicos se refiere… Si en anteriores ocasiones el autor francés prefería alternar lenguaje verbal y gráfico en unos formatos cercanos a los imaginarios, esta vez se decanta por una historia sin palabras con tanta enjundia que ha sido alabada por diferentes sectores de las narrativas gráficas como el del libro-álbum o la novela gráfica.