Franz Kafka. El hombre que trascendió su tiempo

Por José Antonio de Luna, El diario.es, 2019

Un tour ilustrado por las raíces de Kafka, el «bicho raro» que trataba de huir de la tiranía de su padre

El primer relato de Franz Kafka, aquel que empezó a definir su estilo, no fue uno lleno de tachones ni pensado durante meses. Todo lo contrario. La condena (1912) fue escrito en una sola noche del tirón, desde las diez hasta las seis de la mañana. Según cuenta el autor en su diario personal, acabó tembloroso y con las piernas entumecidas de estar tanto tiempo sentado, pero con la satisfacción de cruzar la meta tras una maratón intelectual. Las pocas fuerzas que le quedaban, las aprovechó para escurrirse hacia la cama y apagar la lámpara justo cuando la luz del sol ya entraba por la ventana.

En torno a Kafka sobran palabras, pero aún así nunca parecen suficientes. A rasgos generales se suelen tener claros tres aspectos del escritor: que era judío, que escribió una historia sobre un insecto y que tuvo ciertas dificultades familiares. Sin embargo, para sobrepasar la línea de lo anecdótico nace Franz Kafka: el hombre que trascendió su tiempo (Libros del Zorro Rojo), una bibliografía sobre el praguense ideal para quienes desean tener una primera aproximación de su vida y obra. Además, se encuentra escrita por Radek Malý, poeta y traductor; e ilustrada de forma soberbia por la artista Renáta Fučíková.

La obra no se limita a recopilar novelas en forma de listado, sino que ofrece un tour por todas las marcas personales de Kafka, desde sus raíces lingüísticas hasta sus relaciones amorosas pasando por la influencia de Praga, la ciudad en la que vivió la mayor parte de su vida. Por el camino, la biografía también recopila extractos de sus narraciones, cartas y diarios que ayudan a transmitir la atmósfera que definió al literato. Por ello, con ayuda de Radek Malý, hemos seleccionado algunos de los muchos puntos en los que se centra el libro para ofrecer una perspectiva general de lo que se puede encontrar entre sus páginas. Comencemos el viaje.

Praga

Kafka nació en Praga el 3 de julio de 1883, una ciudad que hoy le rinde homenaje de las formas más variadas: con postales, camisetas, tazas e incluso con esculturas. Sin embargo, a pesar de que el autor hizo de la capital de la República Checa un fenómeno mundial, este no siempre tuvo buenas palabras para ella. Se dividía entre el amor y el odio, entre la admiración a las imponentes catedrales y la depresión por vivir rodeado de sombrías edificaciones. «Parece está allí un poco en contra de su voluntad, y tal vez es por eso que sus novelas se transforman en un lugar extrañamente angustiado, cuyos edificios, un templo, una universidad u oficinas, tienen a su vez un significado simbólico para él», apunta el biógrafo.

«Praga no deja que te marches. […] Madre con garras. […] Tendríamos que quemarla desde ambos extremos, desde Vyšehrad hasta el castillo, tal vez entonces se podría huír de ella», se puede leer en el extracto de una carta a Oskar Pollak, historiador del arte y compañero de clase de Kafka. De hecho, exceptuando algunas historias de su juventud, ninguna de sus obras se desarrolla explícitamente en esta localidad. Eso sí, el entorno descrito en sus novelas es claramente en gran medida praguense. «Personas que cruzan los puentes oscuros alrededor de santos con lucecitas vacilantes. Nubes que se extienden por el cielo gris sobre las iglesias con las torres que desaparecen en las tinieblas», volvió a escribir a su amigo Pollak sobre la ciudad, esta vez en forma de poema.

El judaísmo

Kafka nació a finales del siglo XIX, en una Praga en la que los judíos ya gozaban de los mismos derechos que el resto de los ciudadanos y en la que podían moverse con libertad fuera del gueto. En ella no solo predominaban los alemanes, sino que era un cóctel de lenguas y culturas. Además, algunos de sus habitantes defendían la independencia del imperio austrohúngaro, lo cual dio lugar a una serie de tensiones que se verán reflejadas en el matiz inquietante de sus obras.

En el caso concreto de Kafka, este se interesó por un tipo de judaísmo: el jasídico, que daba especial importancia a lo místico y lo sobrenatural. Según Malý, «la relación de Kafka con el judaísmo no estaba del todo clara. Aunque nació en el antiguo gueto de Praga, donde nos encontramos con monumentos judíos a cada paso, su padre trató de separarse de la comunidad judía y su familia fue declarada oficialmente checa». Aun así, esto no le evitó interesarse también en otros movimientos como el sionismo, que defendía la emigración a Palestina y la creación de un Estado judío.

Un padre difícil

Franz fue el mayor de seis hermanos y, aunque sus progenitores esperaban que en un futuro se encargara del negocio familiar, este tenía otros planes bien diferentes. Quería un futuro que no pasaba por trabajar como vendedor de puerta en puerta ni como empleado de una mercería, sino en las letras y la imaginación.

Esto provocó que Kafka, en ocasiones, se sintiera encerrado en un caparazón, incomprendido por aquellos que le rodean y que lo contemplan como un bicho raro, algo de lo que dejó constancia en La metamorfosis (1915). «El conflicto entre un escritor novato y su padre no era inusual en ese momento: muchos jóvenes de la generación Franz, que se convirtieron en artistas o intelectuales, tenían puntos de vista bastante diferentes sobre la vida de las generaciones de sus antepasados», explica el poeta.

Su padre era representaba todo lo opuesto a su personalidad. Hermann le presionaba para que se casara y tomara las riendas de la empresa de los Kafka, motivándole también a transformarse un hombre dominante para formar una familia con pulso firme, tal y como él hacía. De hecho, como aparece en la biografía, Franz describió a su padre como un tirano, uno con capacidad para dictar el destino de todos aquellos que le rodeaban.

Sin éxito en el amor (hasta el final)

Al contrario de lo que se suele pensar, Kafka no fue alguien solitario, introvertido y continuamente depresivo. No obstante, tampoco destacó por tener éxito en el amor. Franz fue un hombre tímido que, aunque tuvo varias parejas, no consiguió tener una relación verdaderamente fructífera hasta la última.

La primera de ellas fue Felice Bauer, hija de un comerciante berlinés que deseaba un casamiento sobre el que Kafka mostraba sus dudas. Posteriormente llegó Julie Wohryzek, descendiente de un zapatero judío. Su cultura fue suficiente para que el padre de Franz se opusiera al compromiso entre ambos y acabara forzando la ruptura. En cambio, el trato con la periodista checa Milena Jesenká fue prácticamente epistolar. Solo se vieron en dos ocasiones, motivo por el que la relación acabó difuminándose.

Quien la acompañó hasta el final de sus días fue Dora Diamant, hija de un comerciante judío. «Probablemente solo con Dora pudo tener una relación verdaderamente completa. Gracias a ella, salió de Praga y se mudó a Berlín, donde fueron felices a pesar de vivir de forma muy austera.  También planearon mudarse a Palestina, donde querían cumplir uno de sus sueños: un restaurante en el que ella sería la cocinera y él camarero», destaca Malý. Pero, como comprobaremos en el siguiente punto, ese sueño no se pudo realizar.

Tuberculosis

A mediados de agosto de 1917, Kafka se despertó en mitad de la noche vomitando sangre. Era el inicio de la que acabaría siendo su peor pesadilla: la tuberculosis, una enfermedad bastante extendida que por aquel entonces era prácticamente incurable. «Luchó contra la tuberculosis durante los siguientes siete años, lo que cambió radicalmente su forma de vida», apunta el biógrafo. El escritor se dedicó a viajar fuera de Praga, a cuidarse en balnearios y, aunque en un principio lo negó, a seguir los métodos de la medicina clásica.

«Quién me soportará en el hotel si toso como ayer, de 9:45 a 11:00, ininterrumpidamente. Luego me duermo, y hacia las 12:00 doy vueltas y más vueltas en la cama y vuelvo a toser hasta la una», escribió en una carta a Milena Jesenká desde un sanatorio en el norte de Italia, en Merano. Allí, mientras los pacientes tomaban el sol y seguían estrictas dietas, Franz se dedicaba a la lectura y la correspondencia. No sirvió demasiado. Finalmente, el autor murió en los brazos de Dora el 3 de junio de 1924. «Un día vivido con Franz supera todo lo que jamás hubiera escrito», sentenció su última pareja.

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Ser o no ser… una manzana

Eva García, Pekeleke, 2019

Ser o no ser… una manzana es el nuevo álbum ilustrado publicado por Shinsuke Yoshitake, del que ya reseñamos Atascado, uno de nuestros libros infantiles favoritos del mundo mundial.

Nos hacía una gran ilusión tener en nuestras manos un nuevo libro de este autor, esta vez de la mano de Libros del Zorro Rojo. Si le sumamos la portada, realmente espectacular, la impaciencia por leerlo era absoluta.

Como cabría esperar con el título Ser o no ser… una manzana, la historia guarda cierto parecido con el famoso monólogo de Hamlet. En esta ocasión el protagonista es un niño que encuentra una manzana roja en la mesa de la cocina al volver del colegio. A partir de ahí comienza un diálogo consigo mismo preguntándose por la naturaleza de esa manzana porque… ¿y si no fuera una manzana?

Y, ¿qué podría ser? Quizá una cereza, o una naranja con máscara, o un pez rojo enroscado sobre si mismo. Podría ser una manzana mecánica, llena de dispositivos. Quizá un huevo raro… ¡O una manzana alinégena llena de diminutas manzanitas alienígenas.

Página a página vamos a ir viendo las elucubraciones del niño, ilustradas con todo lujo de detalles. Una imaginación desbordante es que la derrocha nuestro protagonista, inventando todo tipo de posibles explicaciones sobre la presencia de esa manzana.

Es más, pensándolo bien… ¡podría tener sentimientos! Así, podría enrojecer de vergüenza o arrugarse de miedo, morirse de risa si le hacen cosquillas o sentirse aplastada por los deberes de clase.

Pero, después de todo, nuestro protagonista acaba valorando algo bastante obvio: ¿y si fuera solamente una manzana? Porque tiene el color de una manzana, no se mueve, no hace ningún ruido y además tiene hambre…

Tras evaluar la situación, finalmente se atreverá a preguntarle a su mamá si se la puede comer.

¿Os aventuráis a imaginar qué pasará a continuación? Nosotros nos lo reservamos para no desvelaros el final.

Empezando por la conclusión, nos ha encantado Ser o no ser… una manzana. Es una historia divertidísima, que ejerce una fascinación tremenda sobre el lector y nos invita leerlo en bucle para apreciar nuevos detalles en cada lectura. Parte de una divagación probablemente absurda pero que nos deja atrapados porque no deja de tener un punto de realidad.

Si analizamos bien la historia, realmente estamos ante un álbum conceptual que plantea al lector bastante sutilmente una cuestión muy filosófica sobre la naturaleza de las cosas y la visión que tenemos de ellas. Sin embargo, se hace con tanto humor y fantasía que esta es una conclusión a la que solo llegará un lector maduro, mientras que los niños más pequeños se limitarán a disfrutar de una historia que combina el disparate con la imaginación y una chispa de realidad para llevarnos a querer averiguar si esa manzana es una manzana o es cualquier otra cosa.

Nuevamente estamos enamorados de un álbum ilustrado de Shinsuke Yoshitake, que demuestra que sabe combinar con maestría el mundo infantil, tan cándido y tan fantasioso, con ideas más profundas, que nos llevan a reflexionar y a mirar el mundo con detenimiento.

Ideal desde unos 6-7 años, estoy segura de que enamorará tanto a adultos como a peques con su estilo inconfundible.

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El viejo del puente

Por Gretel, 2017

Iván el Tonto

Por Eugenio Fuentes, La Nueva España, 2019

Una de las últimas ilustraciones del argentino Decur para Iván el Tonto representa la palma de una mano callosa lastimada por el trabajo del día. En la página opuesta, se leen las últimas líneas de esta combativa fábula de Tolstói: «Quien tiene callos en las manos se sienta a la mesa; quien no, come las sobras».

El conde ruso (1828-1910), que acabaría siendo apóstol de un lúcido anarquismo espiritual, dedicó muchas horas a la alfabetización de los campesinos de sus dominios de Yásnaia Poliana. Se servía de una cartilla escrita por él mismo, cuyos rigores suavizaba con fábulas inspiradas en la tradición oral a las que inyectaba savia rebelde si lo consideraba conveniente.

Iván el Tonto fue escrita en 1885, cuando Guerra y paz y Anna Karénina eran recuerdo, pero la censura zarista lo prohibió hasta 1906 pues los censores, aunque críen fama de pardillos, suelen saberse las tablas de la ley. Y en Iván el Tonto, bajo una cándida apariencia, se cobijan toneladas de explosivos neuronales, los favoritos del pacifista Tolstói. Partiendo de la ancestral historia de tres hermanos (soldado, comerciante y labrador), símbolos de la estructura social rusa (la Iglesia cede los trastos a una cohorte de diablos y diablillos), el conde rebelde monta un doble dispositivo.

Por un lado, ilustra las desgracias que acarrean el belicismo y la codicia. Por el otro, ensalza las virtudes del trabajo honrado en los campos y los beneficios del reparto de sus frutos: suficiencia, despreocupación, alegría y blindaje contra el mal. Un artefacto tan sencillo como imperecedero cuya lectura resulta indicada para despejar telarañas.

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Mapas del mundo

Por Paco Nadal, El País, 2019

Un libro de culto para los frikis de los mapas. La obra recoge el trabajo de ilustradores y dibujantes de todo el mundo que han reinterpretado el hecho cartográfico bajo su prisma más personal. Así en Mapas del mundocaben desde las recreaciones hiperrealistas de Mattew Rangel sobre las montañas de California hasta un mapa de los muros, fuertes y torreones que defendían el imperio romano en el siglo II pasando por planos de ciudades de corte naif, las perspectivas frontales de ciudades usadas por la revista Monocle e incluso mapas irreverentes como los de Frank Höhne, en los que se ríe de la percepción que los alemanes tienen del resto del planeta. Una forma de recorrer el mundo desde ópticas muy diversas y sin salir de casa. Y es que, como dice Antonis Antoniou en el prefacio del libro: «los mapas son espacios para soñar»

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Dragón

Por Almudena Muñoz, Détour, 2019

Aunque al hablar de dragones es mucho más famosa y citada una frase de Chesterton, hay una idea de Rilke que se ajusta al desdoblamiento de la criatura como metáfora y amenaza real, a la vez que de paso nos serviría como definición de todo álbum ilustrado que no acaba de encajar en la estantería infantil ni en la de adultos.

“Quizá todos los dragones de nuestras vidas son en realidad princesas esperando a que seamos, por una vez, hermosos y valientes.”

El dragón siempre ha sido símbolo de algo transitorio, de un obstáculo que debe superarse, una ideología opuesta o una barrera mitad pétrea mitad palpitante que puede hacer brillar el valor de quien la echa abajo. Sólo recientemente toda una literatura de fantasía abierta a otras aliteraciones y, sobre todo, al humor y la parodia, ha podido reivindicar el papel aislado del dragón como un ser (lo de ‘monstruo’ es cosa del uso original) no destinado a resaltar el destino de un hombre, sino a cobrar sentido por sí mismo.

No parece casualidad que parte del movimiento pro-dragón se haya acompañado de personajes también apaleados en la narrativa tradicional, sujetos al papel secundario, al prejuicio y al uso como meros detonantes de una historia ‘mayor’: personas con diferencias físicas, gays o mujeres (antes de la Madre de Dragones, recordemos a Lady Sybil Ramkin de Terry Pratchett). Con un conocimiento de cientos de pasillos de librerías más profundo que cualquier bibliotecario, Ray Bradbury también encontraba las cosquillas de cualquier argumento o tropo que podría revertirse como un carrusel de feria.

Al contrario que otros cuentos de final efectista que sólo encierran la sorpresa, la lengua de matasuegras (Roald Dahl escribiría a menudo finales de este tipo en sus relatos para adultos), los impactos de Bradbury parecen naturales, la única respuesta obvia a nuestra prepotencia de creer saber cómo acaban todas las historias y cuál es el lugar que merecen todos los personajes. En Dragón el efecto de cierre es poderoso, a pesar de ser tan breve, y nos invita a reflexionar sobre lo que damos siempre por sentado y qué podemos creer con certeza en la ficción y en la realidad.

Recuerdo con mayor nitidez los libros ilustrados que hojeaba en mi infancia con cierto recelo que aquellos que estaban entre mis favoritos. Como un venado de astas gigantescas que creíste distinguir una vez desde el coche, o un cuadro perturbador del museo, hay libros y cuentos muy breves que se quedan alojados en un rincón neblinoso. No estás seguro de que quieras visitarlos de nuevo, pero vuelves a su memoria de vez en cuando, y si pudieras inspeccionarlos en detalle, como un álbum de ilustraciones a toda página, lo harías una y otra vez.

El estilo de Svetlin Vassilev para Dragón es sin duda sombrío y melancólico, en la linde de las láminas que acompañarían a un tomo de Shakespeare o Tolkien. Eso, que parece hacerlo tan inaccesible para los niños, puede en el fondo ser su mayor poder de atracción: como los contundentes, quizá insatisfactorios, cuentecillos de Bradbury, este dragón está esperando que el lector de cualquier edad se atreva a asomarse a un futuro o a un pasado (el temor de convertirse en adulto, el terror de no volver a sentirse niño) en el que ser, por una vez de nuevo, hermosos y valientes.

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Marcovaldo

Por Eugenio Fuentes, La Nueva España, 2019.

A la altura de 1952, Italo Calvino  había orillado ya sus primeras tentativas de escritura neorrealista para lanzarse a tumba abierta por la pendiente de la fábula. Ese año, Calvino (1923-1985) publicó El vizconde demediado, primera novela de la trilogía Nuestros antepasados, en cuyas páginas cuaja una narrativa que, a través de un lenguaje de claridad extremada, accede a construcciones fantásticas susceptibles de múltiples interpretaciones. Fue también en 1952 cuando escribió «Setas en la ciudad», la primera de las veinte fábulas cortas protagonizadas por Marcovaldo, un humilde mozo de almacén, padre de familia numerosa, en el que destacan dos rasgos: su completa incapacidad para prestar atención a ninguna de las múltiples señales que le envía su norteña ciudad industrial de acogida y, como contrapunto, su gran habilidad para detectar cualquier atisbo de vida rural aprisionada en la urbe. De ahí, el subtítulo del volumen, O sea las estaciones en la ciudad . De ahí también que las veinte fábulas de Marcovaldo correspondan a la veintena de estaciones de un quinquenio, reflejadas en un personaje que, para Calvino, quintaesencia al urbanita italiano de la década de 1950: el hombre de ciudad extraño a la ciudad. El inmigrante.

Presididas por un agudo sentido del humor –no en vano las ideó como relatos inspirados en las tiras cómicas de los diarios–, las aventuras de Marcovaldo, su familia y sus vecinos nacieron para ser publicadas en el diario comunista L’Unità  y fueron cobrando cuerpo a lo largo de una década hasta convertirse en volumen autónomo en 1963. En esos años, Italia fue cambiando, de la mano de la explosión económica, y con ella cambiaron las modas literarias, de modo que el neorrealismo de posguerra fue dando paso a una crítica de la mercantilización de los valores y de la fiebre consumista. Calvino, armado de melancólica ironía, se las arregló para mantener su ejercicio crítico siempre en los márgenes. Al fin y al cabo, su humilde Marcovaldo no pasa hambre en los años duros, pero tampoco tiene suficiente dinero en los opulentos para convertirse en pasto del reclamo publicitario de supermercado. Y su atención a animales y árboles no tiene nada de lamento por un paraíso perdido que nunca existió. Es simple pervivencia de las costumbres primordiales del desplazado.

Marcovaldo es, en fin, el juego que concibe Calvino para capturar la atención del lector y luego dejarlo rumiando en soledad. Un juego poblado de setas que despiertan la codicia de los vecinos, cupones publicitarios que disparan la imaginación negociante de los niños, anuncios de carretera que son tomados por auténticos bosques,o torpes estrategias comerciales que como reclamo navideño acaban escogiendo instrumentos para destrozar regalos. Un juego, sustentado en una prosa que oscila entre el lirismo y el prosaísmo irónico, que en la edición que ahora rescata Libros del Zorro Rojo se refuerza con las sutiles ilustraciones del italiano Alessandro Senna .

Herederos de las tiras cómicas que espolearon la imaginación de Calvino, los dibujos de Senna alían energía e impávida perplejidad y se resuelven en un blanco y negro urbano con intrusiones anaranjadas que simbolizan la presencia de la vida. Quienes conozcan obras de Senna como Pinocho antes de Pinocho saben bien de sus cualidades.

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Mi vida de abeja

Por Sara Rojas, Eleefant Cuentos, 2019.

El libro que voy a reseñar hoy es una de las últimas novedades que ha presentado la editorial Libros del Zorro Rojo y se llama Mi vida de abeja. Está escrito por Kirsten Hall e ilustrado por (la gran) Isabelle Arsenault, de la que luego hablaré largo y tendido.

Al igual que Cuentos de mamá osa, de la misma casa, Mi vida de abeja es un cuento infantil extremadamente bonito, de los que despiertan los sentidos de niños y mayores. Las ilustraciones son artísticas: mezclan tinta, gouache, grafito y lápiz de color; y el texto resulta muy original.

Gracias a la narración y a los dibujos que la dan forma, podemos conocer mejor la vida y costumbres de las abejas, un insecto importantísimo para nuestra supervivencia de los seres humanos, pero que está en peligro de extinción. ¿Lo sabíais?

El libro es una propuesta magnífica para conocer mejor a este animal: entender cómo vive, cómo se mueve, cómo se relaciona, cómo hace miel… ¿Es un libro didáctico, entonces? Pues sí, pero no al uso.

O sea, Mi vida de abeja MUESTRA mucho, pero EXPLICA poco. Y eso es lo que más me gusta de él. Que fomenta la curiosidad de los niños sin matarla. Que nos permite leer el cuento, deleitarnos con las ilustraciones y conversar. ¿Sobre qué? Sobre lo que los niños quieran saber.

Mi vida de abeja, un canto al reino animal

¿De qué trata el álbum ilustrado de Kirsten Hall?

Como os decía,este cuento infantil muestra la vida de las abejas a lo largo de un año y las distintas etapas de la recolección del néctar y la fabricación de la miel. Arranca en primavera, cuando las abejas vuelan, buscan, rastrean… en busca de flores jugosas a las que visitar.

Cuando las encuentran, van hasta allí y, de manera gráfica y natural, vemos qué es el néctar, cómo lo recolectan, qué es el polen, cómo lo transportan… ¡Y volando junto a ellas llegamos a la colmena!

Mirad si están cuidados los detalles en Mi vida de abeja que, cuando entramos en la colmena, todo se oscurece. Aunque, por suerte, podemos ver cómo se organizan las colonias y cómo transforman el néctar en algo distinto. ¿Qué será?

Mientras las abejas trabajan, el tiempo corre sin parar. Y los días, que antes eran largos, ahora empiezan a acortarse. Y las jornadas, que antes eran frenéticas, ahora son sosegadas. ¡Toca descansar!

¿Qué es lo que más me gusta de este libro infantil sobre abejas?

Sin duda, las ilustraciones lo convierten en un libro espectacular. A mí me tienen enamorada, pero a Adrián también. Podemos pasarnos un buen rato mirándolas: intentando identificar algunas flores, repasando el trazo que dibujan las abejas al volar…

Pero, al margen del nivel de las ilustraciones, de este libro sobre abejas me gusta su esencia artística: su afán de mostrarnos la vida de las abejas como lo que es, algo mágico, increíble y maravilloso sobre lo que habitualmente no reflexionamos.

Y me gusta, sobre todo, que es un libro que fomenta la curiosidad de los niños (y de los mayores) por estos animales de una manera poética y no vulgar. Además, en las últimas hojas la autora escribe una carta a los lectores (los niños) que no podéis dejar de leer.

En ella sí EXPLICA por qué ha escrito este cuento, por qué cuidar a las abejas es fundamental y qué podemos hacer nosotros para ayudar a este colectivo. Propuestas que, además de útiles, son muy divertidas.

Ah, también me encantan las guardas interiores. Con rayas amarillas y negras. Detalles que, para mí, marcan la diferencia. Y que hacen que siga admirando el cuidado que tiene Libros del zorro rojo con cada libro que edita.

También me gusta mucho que este cuento de abejas dibuje un final circular, es decir, que comience y termine de la misma forma dando a entender una realidad: que la vida de las abejas es cíclica.

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