¡Yahho Japón!

La Comicteca, 16 de julio de 2024

Hablamos de ¡Yahho Japón!, políptico de la autora Éva Offredo que nos lleva a descubrir el lado más desconocido del país nipón a través de la mirada femenina de sus protagonistas.

Una mujer de todas partes

La autora de este ¡Yahho Japón!, que hoy nos ocupa es Éva Offredo, ilustradora y diseñadora que se ha recorrido medio mundo. Criada en Sudáfrica, licenciada en Francia –Ensaama Paris y Ensad– nos ilustra –de manera exquisita– sobre señoras japonesas. Esta obra se trata de un libro de enfocado –principalmente– al público infantil, aunque no es el primero. Y es que la autora ya cuenta con obras como Kiki, Domino, Le dodo du dodo, Le kiwi du kiwi… en su curriculum. Libros donde se puede ver cómo ha evolucionado y conceptualizado su estilo hasta el día de hoy.

Murdo: El libro de los sueños imposibles –en el cual colaboró con Alex Cousseau– es otra de sus obras importantes. Ya que tan solo en Italia consiguió vender 10.000 copias. Destaca por su enfoque lúdico y su capacidad para narrar historias a través de imágenes cuidadosamente diseñadas. Es una muestra de su habilidad para crear mundos visuales ricos y detallados. Aunque del que tenemos que hablar, nos lo trae libros del zorro rojo. Una editorial que sabe hacer ediciones muy cuidadas y especiales. Y esta, como no podría ser de otro modo, no es una excepción.

Nuestras señoras japonesas

Con tan solo 4 tonos, Offredo, desglosa y esquematiza para las más pequeñas, la vida de diferentes mujeres y sus profesiones. Ocho mujeres que con gusto, te detallan paso a paso su rutina diaria y Offredo plasma minuciosamente. De apertura tenemos a Tsuyu, maestra soba, que nos enseña cómo elabora sus famosos fideos. Más adelante, Moso que es artificiera hanabi; Hagani, ¡que es arenera! –esta sí que no me la esperaba– o Chawan, una mujer anciana que es restauradora kintsugi. De esta manera, las niñas aprenden sobre oficios sorprendentes, aprenden conceptos en japonés e incluso algo de la flora y la fauna que les encanta a las protagonistas.

Cuando digo que la creadora es detallada, no refiero a una ilustración de biología arquetípica. Todo su estilo se sostiene sobre la síntesis total y absoluta, esquemática como un manual de Ikea -aunque sin los lloros frustrados- y sabe dónde tiene que enfatizar el detalle, para que su público no se distraiga con datos innecesarios. La paleta de color, varía según la protagonista, así en cada momento la lectora sabe con quién está y el texto que acompaña, aunque rico en conceptos nuevos, no atora la lectura. Por lo que…

¿No sabes qué regalar a tus sobrinas?

Este ejemplar me parece que es fantástico. La riqueza visual, el estilo conceptual, la forma en que tiene de narrar los oficios de ocho mujeres y sus cotidianidad… son elementos que hacen ganador a este libro. Si yo me visualizo gozarlo antes de ir a dormir –que eran otros tiempos donde se leía antes de ir a la cama– igual hay por ahí, una sobrina con la que te puedes sentar a leerlo juntas -que lo mismo te toca engañarla un poco- aunque en realidad sea una excusa para leerlo tú.

Por mucho que sea para un público infantil, me parece una edición muy bonita y cuidada, para darte un homenaje. Un acierto de parte de la editorial Libros del zorro rojo. A pesar de ser breve y escueta. Cuando la tengas en tus manos verás que no es fast food. Es una delicia que vas a intentar alargar todo lo posible para leerla mucho tiempo. Aunque sea a intervalos.

Sobre la edición de ¡Yahho Japón!

Libros del zorro rojo edita este ¡Yahho Japón!, en un volumen de tapa dura sin sobrecubiertas. Si no conoces la editorial, es buen momento para hacerte con este tomo. Las páginas están impresas a todo color, en un acabado mate y papel de gran calidad.

Soy un desastre

Por Josep Oliver, Papel en blanco, 18 de julio de 2024

Un libro para todos aquellos a los que el caos habitualmente engulle en su vida.

Einat Tsarfati es un desastre. El título nos lo dice a las claras. Porque hay gente como ella, para la que el caos es un compañero de vida. Puede ser una elección voluntaria o puede ser cosa del propio carácter. Yo me siento plenamente identificado con Tsarfati, aunque no sea a su nivel. Yo también soy un caos, y posiblemente en mi vejez el alzheimer venga a visitarme. Para las personas que, como yo o la autora, sientan que la metáfora de la contraportada (una cabeza llena de trastos en completo totum revolutum), este libro es idóneo.

Soy un desastre es un libro difícil de etiquetar: es sobre todo cómic, pero también tiene algo de libro de autoayuda, aunque no del todo, porque no podemos, como luego veremos, tomarnos demasiado en serio las recomendaciones de la autora.

Es, más que nada, un desahogo, un “así soy yo, qué le vamos a hacer”, un intento por empatizar con aquellas personas que no tienen remedio. Insisto: me siento identificado, porque por más que intento poner orden en mi vida, termino en el mismo caos primigenio de siempre. No lo puedo atajar: sólo prevenir mínimamente. Quizá sea un TDAH sin diagnosticar, aunque eso le quitaría glamour a lo de “genio despistado”. Pero volvamos a Soy un desastre. A pesar de ser una oda al carácter inconsistente, la obrá está muy bien estructurada en capítulos claros y concisos: ¿Eres un desastre? Cómo gestionar el desastre. Cómo organizar sin organizarte. Cuándo hay que rendirse… En cada uno de ellos, Tsarfati desgrana verdades, exageraciones y soluciones con humor acerca del desorden. Pero una cosa nos va quedando clara a medida que leemos: la autora no ha escrito esta obra para darnos soluciones reales. Soy un desastre es una palmadita en la espalda diciéndonos “sí, así somos”, una aceptación, con humor, de lo que hay; una meditación de la experiencia abrumadora, inaprensible, que resulta de ser una persona despistada y olvidadiza.

Tsarfati, que ya había publicado antes algunos álbumes infantiles, debuta con esta obra en el mercado para adultos, con un trazo muy definido, que quizá recuerda un poco al de Penélope Bagieu (Valerosas), con una gran expresividad y gusto por el detalle.

Soy un desastre no te va a dar soluciones, pero quizá te sientas un poco mejor -o más acompañada- en tu caos mental después de leer este cómic.

La «Divina comedia» de Dante

Por Iván Pintor Iranzo, Diari de Tarragona, 25 de noviembre de 2023

Cómic: El sueño eterno

“Abandonad toda esperanza, quienes aquí entráis”, reza la pavorosa inscripción que flanquea la entrada al Infierno en la Comedia de Dante, el relato del viaje ultramundano del propio Dante, un tratado teológico-moral y, también, el más importante de todos los libros jamás escritos acerca de cómo leer las imágenes. Como si del largo friso de un enorme cómic espiral se tratase, la sucesión de escenas que se despliegan ante Dante son viñetas condenadas a la eterna repetición de un mismo movimiento, el ejercicio de una misma condena o el relato de un mismo hecho atado a la materialidad de su enclave. La guía de Virgilio es también la pedagogía de un teórico que va haciendo las descripciones, las ekfrasis de esas imágenes en las que se concita todo el problema de la plástica occidental: la tensión entre detención y movimiento, el hilván entre una imagen y otra, el pensamiento móvil de las imágenes.

Para Seymour Chwast, la continuidad vibrante del dolce stil nuovo de Dante se transforma en la sequedad lacónica del diagrama narrativo, de una organización de la página concebida como esquema a través de la cual insufla la voz de la parodia. Como otros muchos autores que han releído Dante en el cómic a través de la cultura pop, de Marcello Toninelli a Michael Meier o Hunt Emerson y Kevin Jackson, Chwast pone en correlación la tradición del imaginario dantesco, tan marcada por las ilustraciones de Gustave Doré, con una iconografía ajena que prueba la perpetua movilidad de las figuras creadas por Dante. Dante, protagonista, aparece convertido en un detective con gabardina, pipa y sombrero, y Virgilio se presenta como un elegante caballero con gafas, bombín bastón y bigotes engominados, lejos de la lectura postmoderna del Detective Dante de Roberto Recchioni y Lorenzo Bartoli.

A partir de ese momento, toda la obra aparece releída a través de los códigos del cine negro norteamericano, de modo que los despilfarradores aparecen repartiendo billetes sobre un automóvil de los años treinta, el enfrentamiento entre Güelfos y Gibelinos adquiere los visos de dos bandas mafiosas del Hollywood clásico, Justiniano es un bailarín de cabaret o los ángeles del noveno cielo en el Canto XXVIII del Paraíso son bailarinas en una coreografía digna de Esther Williams. Con la espléndida traducción de Marina Borràs y en la precisa edición de Libros del Zorro Rojo, la Comedia de Chwast no sólo es una lección de rigor en la adaptación sino también una de las más imaginativas y divertidas relecturas del gran monumento a la visualidad secuencial que es la Comedia de Dante.

Bandoola. El gran rescate de los elefantes 

Canal Lector, septiembre de 2023

Durante la explotación económica de Myanmar (Birmania) por parte del Imperio británico, en la larga etapa en la que este territorio fue parte de sus colonias (1824-1948); labró su camino el gran héroe paquidermo que transformaría la vida de quienes le conocieron y, por extensión, de quienes han honrado su legado. En un país donde los elefantes gozan de gran importancia cultural e histórica (los budistas creen que son fuertes, sabios y valientes), la historia de este animal sirve como hilo conductor para desgranar las peripecias, a través de la jungla, que Bandoola y su cuidador, el coronel James Howard Williams (Elephant Bill), vivieron mientras el mundo se encontraba inmerso en plena Segunda Guerra Mundial. Una épica aventura que sirve como homenaje a aquella leal relación que mantuvieron hombre y animal y que permitió, al mismo tiempo, salvar las vidas de muchos inocentes. El libro estructurado de forma original con alternancia de viñetas sin enmarcar y láminas a página completa en donde destaca el uso de tonalidades verdosas, incluye un glosario gráfico a modo de epílogo. William Grill, que ya nos cautivó con El viaje de Shackelton, deleita a los lectores con su estilo, cincelado con lápices de colores Faber-Castell, tal y como ha reconocido en diversas entrevistas años atrás, y alguna que otra tiza, en papel duro, sin apenas procedimientos digitales de retoque posterior. 

Los magos

El Culturista, septembre de 2023

Blexbolex és capaç de barrejar, sense que desentoni, cinema d’acció, mites grecs, ciència-ficció, cosmogonia xinesa, videojocs, contes de fades i manga japonès.

Què més podem demanar, a un llibre que va de mags, sinó que ens embolcalli de màgia? El gran il·lustrador Blexbolex se n’ha sortit brillantment, d’aquest desafiament, amb un àlbum que barreja, sense que res no desentoni, des de picades d’ull al cinema d’acció fins a referències indirectes a la mitologia grega, passant per dosis de ciència-ficció, la cosmogonia xinesa, l’univers dels videojocs, els contes de fades i el manga japonès. Per lligar tots aquests ingredients –que podrien resultar una sopa indigesta en unes altres mans–, Bernard Granger aka Blexbolex ha optat per una línia d’il·lustració d’aires vintage, una paleta de tons i colors acuradíssima i calculadíssima i un enquadernament al més pur estil de les tradicions gràfiques de l’Extrem Orient.

Obrir Los magos, un llibre amb molt de tacte literari i també literal, és com introduir-se per una escletxa cap a tot de mons desconeguts i imaginatius, amb girs de guió cada dos per tres, protagonitzats per tres mags personalíssims que es desperten d’un son letàrgic ben afamats d’aliments… i de llibertat. Però obrir-lo també implica encarar-se a unes il·lustracions preciosistes i evocadores que es retroalimenten, amb precisió quirúrgica, amb uns textos a peu de pàgina que, descrivint-les, s’acosten a pocs mil·límetres de la poesia. Pàgina a pàgina, el lector pot arribar a tenir la sensació d’estar admirant veritables quadres, sovint d’estètica paisatgística, emmarcats per la descripció corresponent.

Origen

El Periódico de España, 12 de noviembre de 2023. 

Nací en 1982, en el invierno de París y en el exilio de mis padres. Mi madre era asistente social, oveja rebelde de una familia adinerada; mi padre, delineante proyectista y profesor, de origen humilde. Ambos se salvaron de una muerte anunciada en la dictadura uruguaya, donde muchos fueron secuestrados, torturados y encarcelados. Ellos se conocieron en Francia, el país que los acogió. Ese contrapunto marcó el tono familiar en el que crecí.

Cuando cumplí 3 años regresamos a Uruguay, donde el contraste entre la sociedad privilegiada y los contextos más vulnerables me marcarían profundamente. Iba becada al Liceo Francés y los fines de semana los alternaba entre ambas familias. Adoraba acompañar al trabajo a mi madre, en pleno corazón del cantegril (barrio de chabolas), donde merendaba junto a otros niños que vivían en situaciones extremas. La hora de la cena en mi casa era sagrada.

Rodeados de estanterías repletas de libros, hablábamos de historia, política y actualidad. Literatura, arte y naturaleza eran mi oasis personal. Cualquier interés particular sobre un tema me incentivaba a buscar información en los libros. Surgían, sin embargo, preguntas punzantes para las que parecía no haber una respuesta sencilla: ¿dónde había surgido toda esa desigualdad?, ¿por qué destruimos el planeta en el que vivimos?

Era muy idealista y, aun así, el contexto de mis padres no era el mío. Pronto descubrí que las formas de expresión tampoco. Comencé a trabajar y viajar en busca de experiencias. Vivir en otros países me permitió ver la diversidad como una riqueza de la que podía nutrirme y expandir mi percepción del mundo. Con una perspectiva renovada, entendí que podía hacer algo desde mi vocación artística, y se abrió ante mí un universo nuevo de posibilidades.

El origen de la humanidad

Y fue cuando comencé a conocer distintas culturas indígenas que vislumbré una posible respuesta a mis preguntas. A medida que exploraba su forma de entender la vida y atisbaba la claridad con la que se identifican con la naturaleza, todo fue cobrando sentido. Distintos pueblos, sin relación aparente entre sí, repartidos en diferentes puntos del planeta, comparten esa visión, heredada de antepasados aún más remotos que nos remontan a los orígenes de la humanidad.

Estaba fascinada ante la evidencia: somos naturaleza que vive en nosotros, no a nuestro alrededor. Eso nos posiciona a los seres humanos en un lugar muy distinto al que creemos ocupar. Y desde ese punto, es fácil percibir que las culturas de los pueblos indígenas son una fuente inagotable de sabiduría de la que podemos inspirarnos y aprender. Pues, en definitiva, ellos perciben una conexión que las sociedades de consumo han olvidado. Y todo en sus vidas gira en torno a ello: las relaciones sociales, la salud, la lengua, lo que entienden por abundancia o por éxito o incluso su percepción del tiempo. Son, además, las poblaciones socialmente más marginadas del planeta que, sin embargo, custodian más del 80% de la biodiversidad terrestre.

Origen aspira a ser algo más que un libro que se ocupa de los pueblos originarios. Es un intento de reflexionar sobre nosotros mismos, de ver el mundo desde otra perspectiva y con otra profundidad. Y en lo personal, es el camino –y a la vez, un resultado tangible– de esa búsqueda de muchos años que ha ido creciendo conmigo y tomando forma a medida que iba encontrando algunas respuestas. No es un camino recto, más bien sinuoso, lleno de desafíos y nuevas preguntas. Pero es un camino a casa.

Llibre de meravelles

Per Tina Vallès, VillaWeb, 25 de maig de 2023.

Pere Ginard. No sabeu qui és? Tinc una bona notícia: teniu una oportunitat boníssima per descobrir-lo. És de color taronja fosforescent, té 101 làmines i cap paraula. És un llibre mut. “El meu treball es basa en l’exploració del moviment perpetu i la creació melancòlica de duels, triomfs, monstres, prodigis i arravataments místics, així com observacions a vegades inacabades de coses que giren cap al sol i de persones rosses de cabells ondulats amb tendència a la calvície.” Així es presenta en una galeria del barri (Sant Antoni, Barcelona), la Chiquita Room, i no em digueu que no us podríeu perdre dins d’aquesta descripció, és il·limitada, o no? Per als que necessiteu més concreció, Pere Ginard (Mallorca, 1974) és il·lustrador, cineasta i alquimista, fa classes a l’Escola Massana (Raval, Barcelona), i també fa tallers de cinema i animació. I estic segura que em deixo un munt de coses, perquè queda clar, amb tot el que he dit, que és un esperit inquiet i inspirat. Inspirat i deixeu-me afegir que inspirador.

El llibre mut que us deia me’l vaig comprar dijous passat en una llibreria preciosa d’Esparreguera i després vaig anar a fer una xerrada a l’escola del costat i, només havent fullejat un moment l’obra de Ginard entre el taulell i la caixa, mentre mantenia una amena conversa amb la llibretera i una de les mestres de l’escola, ja els en vaig parlar als alumnes, del llibre, perquè ja m’havia començat a fascinar. Però què és un llibre mut i, sobretot, per a què volem un llibre mut? Aviam. Doncs és un llibre sense lletra. Tot t’ho explica la imatge. Tots els lletraferits que ara abandoneu la sala, feu el favor d’esperar una mica més. Us diré dues coses: la primera, que els llibres muts també tenen guió, també s’escriuen, i la segona, i més important, els llibres muts connecten amb l’origen oral de la literatura, perquè ens els hem d’explicar en veu alta, perquè no els diem dues vegades igual i perquè ens empenyen a ser creatius sense adonar-nos-en.

I si un llibre mut és una font d’inspiració, imagineu-vos si aquest llibre mut és obra de l’artista Pere Ginard i a més es titula Llibre de meravelles i se subtitula Inventari il·lustrat de gairebé totes les coses vives, mortes i imaginades i a més el publica l’editorial Libros del Zorro Rojo i a més es pot llegir de dreta a esquerra, d’esquerra a dreta, de baix a dalt i de dalt a baix, i de davant cap endarrere i de darrere cap endavant i aleatòriament, i a bocins, i amb un sol ull, i de lluny, i de prop, i del revés, i acompanyats, i sols, i de nit, i de dia, i al lavabo i a la terrassa…

No és un llibre mut, és un llibre mut-ant. Canvia cada cop que el llegeixes, i no penso posar cometes al verb llegir perquè aquest llibre es llegeix i és la lectura més generosa que un autor pot regalar a un lector: “Té, inventa”, ens diu Ginard, i ens posa a les mans 101 làmines plenes d’unes sèries de dibuixos petitíssims que expliquen la vida, els somnis, la mort, la natura, i fa que ens preguntem què és cada dibuix, que intentem relacionar-los entre ells per entendre què és cada pàgina (un gran encert posar els títols de les làmines al final! Si us plau, el primer cop que el llegiu, no mireu l’índex, deixeu-vos portar), que relacionem les làmines, l’ordre, que el llegim desordenat, que juguem a obrir una pàgina a l’atzar i ens aturem en cada figura, que llegim potser una petita història a cada filera.

És “un llibre proactiu que agullona la creativitat”, com diuen a la contra. Se m’acuden un munt de jocs per fer amb aquestes meravelles de Ginard, a banda de les que es proposen a la contra: “Crea el teu propi relat amb dibuixos de diferents làmines. Acoloreix els teus preferits. Tria un personatge i explica’n la història. Continua una sèrie. Reordena els títols i escriu-ne un poema. Adopta una nova mascota. I riu amb aquest llibre boig.” Sí, et conviden a pintar el llibre! Hi ha una pàgina plena de dents de llet, segons Ginard, que a mi em sembla que són perruques… I una pàgina de cabelleres, flocs i serrells que a mi em sembla que són borrissols de la pols. Hi ha pàgines que semblen alfabets per escriure missatges secrets. Les 101 làmines et fan pessigolles als dits, et fan venir ganes de dibuixar. És un llibre ple d’humor, tendresa, art, llibertat, joc, i en poden sortir tantes lletres, tantes històries. L’obres pensant que te’l miraràs un moment i t’hi quedes atrapat. I cada cop que hi tornes hi veus coses diferents. Tens ganes, a més, d’ensenyar-lo als altres, d’explicar-lo. De seure en companyia i fer volar la imaginació entre dos.

Heu vist mai una pàgina plena de crispetes? I de celles? I de llàgrimes? I d’orina? Sabeu que una plaga pot cabre en una làmina? I un terratrèmol? I la superfície de la lluna? I el miracle de la pluja? Sabeu que es pot dibuixar la mel? El gel? La tinta? El carbó? La pols i la cendra? La rosada? La vida ínfima i la lenta? I el festeig? I l’amor? I la por?

Si encara us falta una empenteta més per anar de cap al llibre de Ginard, tornem al títol, va: Llibre de meravelles. Ep, Ramon Llull, hola. (I Estellés, hola a tu també, sí.) Llull, també mallorquí i també alquimista, com Ginard. El Fèlix o Llibre de meravelles (1280) és un llibre doctrinal que Llull escriu a París i que pretén fer descobrir al seu protagonista, en Fèlix, que representa que és el seu fill, l’obra de Déu i els pecats dels homes, és un llibre enciclopèdic en format narratiu dividit en deu parts: Déu, els àngels, el cel, els elements, les plantes, els metalls o minerals i l’alquímia, els animals, l’ésser humà en tots els seus aspectes, el Paradís i l’Infern. Ginard fa un inventari i el format narratiu l’hi posen els ulls dels lectors, però s’acosta i estic segura que s’encomana a Llull, sabent-ho o no, quan decideix escriure (escriure, sí) aquest seu llibre meravellós.

I parlant de llibres muts i alquímies també és inevitable fer referència al Mutus Liber, un llibre publicat a França el 1677, d’autoria desconeguda i que se suposa que conté els lineaments per fer la Pedra Filosofal. Ara sento la temptació de tornar a obrir el llibre de Ginard i mirar quines pàgines podrien passar per il·lustracions d’ingredients d’alquímia…, perquè no sé si l’elixir de l’eterna joventut l’arribarem a trobar mai, però que el llibre de l’inspirador Ginard és inesgotablement etern ho tinc claríssim. Si no coneixíeu Pere Ginard, ara teniu la millor oportunitat per descobrir-lo.

Dibujos recuperados

Por Víctor Fernández, La Razón, 28 de mayo de 2023. 

No todo fue la escritura para Franz Kafka. Además de dejarnos algunos de los más influyentes textos del siglo XX, en los márgenes de esas cuartillas dibujó entre el realismo y la caricatura, dando forma con su personal trazo a su personalísimo imaginario. Bajo el título de Dibujos recuperados, Libros del Zorro Rojo, nos podemos aproximar a lo que parecía una pasión secreta en un pequeño gran volumen que tiene el formato de una libreta de bolsillo. La obra se complementa con un muy interesante prólogo de Jordi Llovet.

Para comprender lo que es esta historia tenemos que viajar atrás en el tiempo. Todo lo que tiene que ver con Franz Kafka es objeto de controversia gracias, en buena parte, al tratamiento que dio a su legado Max Brod, amigo y confidente del escritor. Pese, como es archiconocido, que Kafka pidió a Brod que destruyera todos sus manuscritos, en aquellos momentos inéditos, aquella última voluntad nunca se cumplió. Poco después del fallecimiento, empezaron a aparecer algunos de los títulos más conocidos del corpus kafkiano, como son «El proceso», «El castillo» y «América», todo ello bajo el cuidado de quien fue el guardián de esos papeles, es decir, Max Brod.

Ese conjunto documental pasó posteriormente a Ester Hoffe, secretaria de Brod, y después a las hijas de esta. El material pasó de una caja de seguridad en Tel Aviv a otra en Zúrich, mientras otra parte de los manuscritos quedó en el domicilio de la familia Hoffe entre gatos y numerosos trastos. Tras un largo proceso judicial, todo el archivo fue depositado definitivamente en la Biblioteca Nacional de Israel, en Jerusalén.

Los dibujos, durante décadas, se han conocido mal, en parte por culpa del mismísimo Brod, sí, el hombre que quería divulgar la obra de Kafka, el mismo que solamente permitió algunas puntuales publicaciones de la obra gráfica y, en ocasiones, con reproducciones de lamentable calidad. Cuando por fin todos los materiales pasaron, en 2019, a manos de las autoridades israelíes, por fin se pudieron consultar y estudiar los originales que habían sido escondidos al mundo entero por intereses absurdos y económicos.

Tenemos que partir de una premisa: Kafka, a diferencia de otros escritores que también sabían manejar el lápiz –como Lorca, Cocteau o Plath– no era un gran dibujante. Tampoco hace referencia alguna a los pintores de su Praga natal en sus diarios y sus cartas, como explica Llovet en su estudio preliminar. Es llamativo que sea así porque el escritor vivió en una época en la que brillaba con una gran fuerza como es el expresionismo alemán. Como dice el especialista, los dibujos kafkianos «acusan igualmente esa singularidad, ajena a toda escuela”». Lo que sí es evidente, es que el autor de El proceso conocía a algunos de los grandes creadores de su tiempo, como demostró a su amigo Gustav Janouch, en las muchas conversaciones que tuvieron y en las que añadió que le gustaba Picasso.

Pese a ser un aficionado, llama la atención la gran fuerza expresiva del dibujante kafkiano, con figuras alargadas a tintas, muchas de ellas con una imagen atormentado.